Sonntage, wie man sie nie erleben wollte, wie man sie sich nie ausgemalt hat, damals, an den Katersonntagen. Damals, als man dachte, man wird sowieso alleine bleiben, für immer die einsamen Katersonntage mit sich selbst erleben, sie zelebrieren, als liebgewonnene Tradition, auch in fünf, in zehn, in fünfzehn Jahren noch. Weil man dieses normale Leben, das alle anstreben, wohl nicht auf die Reihe bekommen wird, weil das eigene Leben immer krumm und schief verläuft und nie so linear, wie sich bei anderen immer ein Ereignis ins nächste fügt. Weil man das doch sowieso alles gar nicht will. Und dann: Einmal kurz nicht hingesehen und alles ist ganz neu und alt und schön und warm, und melancholisches Nachdenken, dafür ist meist keine Zeit und noch viel weniger ein Anlass, und seien wir ehrlich, früher oder später nutzt sich das ohnehin ab. Immer dieses Zurückblicken, immer dieses sehnsuchtsvolle Leiden, das grüne Gras auf der anderen Seite des Zauns, wenn wir genauer hinsehen, ist das vielleicht nur ein Kunstrasen, also wenden wir den Blick ein für alle Mal ab und bleiben wir auf unserer Seite des Zauns, wo das Grad vielleicht gleichmäßiger wächst, als man das ursprünglicher geplant hatte, wo vielleicht keine Wildblüten blühen, wo im Gemüsebeet vielleicht die Salatköpfe symmetrisch zueinander aus der Erde wachsen, obwohl man niemals um Symmetrie gebeten hat. Aber es ist unsere Symmetrie, unsere eigene, selbst geschaffene, selbst erdachte, selbst erbaute, ob wir es uns eingestehen wollen oder nicht. Lassen wir sie stehen und betrachten wir sie mit Zufriedenheit, mit Genugtuung, mit dem Gefühl, das Glück gefunden zu haben, ohne ihm jemals hinterhergejagt zu sein. Mit dem Gefühl, dass wir auf der Welt nicht so einsam sind, wie wir es immer zu sein glaubten.